Si vamos a su raíz, a la lengua de los augures, templo es un corte del cielo para observar el vuelo de las aves y hacer vaticinios. La palabra derivó a espacio sagrado en medio del bosque, lugar ritual para contemplar. Luego llegó el dios y se impuso en mitad del templo.

Pienso en esa ventana por la que observo los pájaros para robarme algo de su gracia, un trazo de color, el gozo de su canto, ese más allá que siempre está en fuga.

El templo está en mis ojos.

Chagall retoca las vidrieras del coro de Fraumünster.
Asegura que los colores son eternos, aunque duda de la lealtad del sol.
Aguarda en las madrugadas, quiere constatar la mutación,
la vida que surge en las ventanas
cuando el primer fulgor las atraviesa
y los trazos de la luz reaniman las siluetas.
Compruebo esa revelación.

Cusco era el ombligo del mundo y Qoricancha el templo de oro donde los incas veneraban la luz. La fuente de piedra se colmaba de chicha, se cubría con una tapa de oro y el dios Inti bebía la ofrenda.

Con el evangelio se ahuyentaron el sol y el rayo, palidecieron la luna y el arcoíris. Entre la turbulencia reluce ahora el claustro de Santo Domingo.

Hoy quedan leyendas, guijarros, la evocación de un culto evaporado y en el centro de la pila el brillo de un jardín. Aún el sol se embriaga cuando bebe los colores.

La huella del diablo resplandece en el atrio de la catedral de Münich, ciudad de monjes. De allí huyó el tenebroso caballero, jurando vengarse del arquitecto. Exigió un templo sin ventanas, misión que la luz no obedeció.
Cuatro siglos fueron necesarios para alejar el temor de su regreso.

Disipado el miedo, nadie lo vio entrar.
Fue otro el que penetró hasta el altar para arrodillarse y comulgar su misión de eugenesia.